Les armes miraculeuses

Posted on f

0


Aimé Césaire


Rebellen (hårt)

Mitt namn är Den kränkte. Förnamnet? Den förödmjukade. Civilstånd: rebell. Ålder: stenåldern.

Modern

Min ras: mänskligheten. Min religion: broderskap.

Rebellen

Min ras: de fallna änglarnas. Min religion … det är inte den som ni kämpar för när ni pratar om nedrustning … utan den som jag kämpar för med min revolt, med mina bara knytnävar och mitt krulliga huvud.

(mycket lugn)

Jag kommer ihåg en novemberdag. Han var knappt sex månader gammal. Husbonden kom in i den sotsvarta hyddan, skinande som en skär måne och kände på de hårda små armarna och låren. Det var en mycket bra husbonde och hans tjocka fingrar gled över det lilla ansiktet med smilgroparna. Hans blå ögon log och han hade munnen full med söta ord: ett praktexemplar, sa han och tittade på mig, och han sa andra vänliga ord, husbonden: man borde börja i tid och tjugo år var inte lång tid att göra en god kristen och en god slav av honom, god och lojal naturligtvis, en bra slavdrivare med skarpa ögon och starka armar. Så satt han vid min sons vagga och gjorde den till en slavdrivares vagga.

Vi ålade oss fram med kniven i hand…

Modern

De kommer att döda dig.

Rebellen

Döda… jag dödade honom med mina egna händer.

Ja … det var en yppig, fruktbar död

Det var natt. Vi kröp mellan sockerrören.

Knivarna log mot stjärnorna, men stjärnorna , angick oss inte. Sockerrören piskade oss i ansiktet med strömmar av blad.

Modern

Jag drömde om en son som skulle sluta sin moders ögon.

Rebellen

Jag har valt att öppna min sons ögon mot en ny sol.

Modern

O min son…, som tillhör en ond och lömsk död..

Rebellen

Nej, mor, den blir livfull och storslagen.

Modern

… därför att du hatat alltför mycket

Rebellen

… för att ha älskat alltför mycket.

Modern

Spara mig, jag stryps av dina bojor. Jag blöder av dina sår.

Rebellen

Världen sparar inte mig … Varhelst en usling lynchas eller torteras är det jag som mördas och förödmjukas.

Modern

Herre, fräls honom!

Rebellen

Mitt hjärta frälser mig inte från mina minnen…

Det var en kväll i november…

Och plötsligt upplystes tystnaden av skrin.

Vi var på språng, vi slavar, vi skiten, vi dragdjur med tålamodets klövar.

Vi sprang som galningar, skott brakade… Vi högg och stack. Svetten och blodet svalkade oss. Vi högg oss fram bland skriken, och det hördes ett stort rop från öster: det var uthusen som brann, och elden kändes len mot våra kinder.

Det var då vi anföll husbondens hus. Man sköt från fönstren.

Vi sprängde dörrarna.

Husbondens rum stod vidöppet. Alla lamporna var tända, och husbonden var där, mycket lugn… våra män stannade… det var husbonden…Jag gick in. Är det du? Sa han, mycket lugnt. Ja, svarade jag. Det är verkligen jag, den goda slaven, den trogna slaven, mönsterslaven, och plötsligt blev hans ögon som två rädda kackerlackor under regntiden … jag högg till så blodet sprutade. Det är det enda dop som jag minns mig ha fått.

Annonser